autodefinicion

la cucaracha en el tubo de ventilacion
la alfombra roja, mas roja, pero en verdad roja de la perdicion
los macabros gises azulados
las lanzas totalmente clavadas al costado (no los arpones)
sin mencionar al armadillo que muere de inanicion
el borron sin cuenta nueva, un hola, menos hola y adios

el fuego fatuo explotado como alumbrado publico
la destartalada taza de cafe manchada de cafe
la maraña
lo que se dijo de lo que se calla
a costa de todo lo que se pierde
la chispa inadecuada

nada a la orilla de la chimenea
seis menos ocho mas ciento cuatro millones
como algunas decadas tarde
edgar allan poe con los ojos abiertos
un absurdo

las musas en paro patronal
la sierra inexperta perdiendo las guerrillas de guerras
tres cuadros de miro y medio grabado de dali
vodka convinado con mezcal
cada farito cuesta un peso

intento de... poema? quien sabe

vomitos de fria y azul imaginacion volando en el azul
nada se puede acabar
se ha tardado ya el ultimo tren hacia el infierno
no, no, no, no, no es posible, jamas

si, ha sido derribado el muro, no el de berlin, mucho menos el de gaza
sino el de tu maldito y azul corazon
¿Como que derribaron el muro?
si, a punta de chingazos, con alcohol, marihuana y sangre

brisa
astarte
tu, eres tu
sol
ratones muertos escupiendo en ratones muertos

camaradas derrotados, camaradas traicionados, camaradas en bolivia
que mas da que no sepa como chingados se escribe un poema
no, no es dedicacion a nadie ni e sun objeto depositario
sujeto revolucionario
de la vida es jodido esquema


me cago en los martieres, y aun mas en los santos
cantos cantos cantos cantos

agujetas, cintas, mierdas, fui a un cine
y vi una pelicula malisisisima
era como la dramatizacion perfecta de tu puta madre

dialectica

¿Que tan triste?
no tanto como en las peliculas, no tanto como en la tele, no tanto como en las novelas ni mucho menos tan triste como en los cuentos.
la realidad no vive romantizaciones absurdas ni ridiculas, es todo tremendamente frio y cabron.
no es de que los padres sufran por sus hijos, no.
no es de que los hermanos sufran por sus hermanos, no.
el mundo no soportaria tanto dolor, en el mundo no cabria tanto llanto, en todo el planeta no seria posible contener la rabia ni el enojo que causaria este tipo de pasiones vanas.

Ellos son los que tienen la culpa. ¿Para que nacen? si de todas formas no van a tener ni comida ni empleo ni casa ni educacion ni dignidad ni nada... ¡Quien quiere vivir asi! nomas ellos, por pobres.

La Explosion demografica, si, claro, ¿Como es que en Canada nomas viven treinta millones de personas? pues son blancos, y aparte civilizados, y nadie es pobre ahi.

para que nacen tantos.
para que nacen, primeramente.
no deberian tener derecho al placer del sexo.
si de todas formas ya les quitamos el derecho de todos los demas placeres, han sido despojados de su futuro, de su presente, hemos usurpado su pasado. Han sido arrojados a los mas miserables hoyos a vivir en la mas miserable miseria, a vestirse con la miseria, a hablar miseria, a comer miseria, fornican en camas miserables y nacen hijos aun miserables. Cabellos maltratados, pieles secas, duras y amarillentas cuando no son morenas, granos en la cara, callos en las manos y en los pies, panzas de borracho, todo en ellos es miserable.

Y sin embargo todo lo que vemos a nuestro alrededor fue construido por manos proletarias, cada arbol fue plantado por ellos... cada casa fue construida por ellos... aunque no disfruten de techo ni respiren el oxigeno fotosintetico de su producto que les fue enajenado...
Lo que tu comes, lo que tu bebes, lo que tu vistes, lo que tu piensas, lo que ves, lo que sientes, lo que oyes, lo que gustas... todo paso por las cansadas manos y respiro del mismo aire que el cansado pecho de la clase proletaria.
tu que tienes todo gracias a ellos.

Cada derecho que gozamos fue una conquista suya.
Cada garantia individual, cada migaja de justicia, cada eslabon roto de la cadena de la esclavitud no fue abollado ni abolido por intelectuales letrados que vestian trajes planchados, sino por rudos y analfabetos pobres que regaron con su sangre la tierra para que tu pudieras escribir pendejadas en algun blog.

mueren por toneladas.
a diario, miles y miles caen rendidos ante el hambre, la miseria, la enfermedad curable, el sobre-trabajo, la indiferencia estatal, el crimen de pobres que a nadie le importa y nisiquiera sale en las noticias...
cada año caen abatidos millones de los perseverantes constructores del futuro...
el capitalismo no se toca el corazon cuando las niñas centroamericanas se prostituyen para tener que cenar esa noche. el capitalismo no se toca la garganta cuando caen los adolescentes asiaticos por el brutal sobre-trabajo. el capitalismo no se toca el estomago cuando hombres y mujeres sudafricanos lloran, gritan y vomitan al enterarse de que son solo portadores mas del VIH.
y no, no es triste, ¿Como chingados va a resultar minimamente conmovedor?
Para nada es deprimente, es la realidad, fria y cruel.

con eso vivimos y con eso comemos. al cabo esta todo es muy lejos de nosotros.

reflejo

-¡Esta bien suave!
-¿Si? ¿Que tanto?
-No, neta, esta bien bien suave.
-¿Apoco?
-Si, es enserio, yo que tu me lo compraba.
-Eso, hare.

Ganchos, ganchos, ganchos ganchos ganchos, ganchos, ganchos ganchos, ganchos, ganchos, ganchos... ¡Ah! y una que otra crema, tal vez...

It is so pos[t]-modern, you know? new york it´s so...

-¡Pinche Gorbachov!
-¿Que traes wey?
-Pues que no viste... el pinche Gorbachov fallo el penalti, ya no clasificamos para el mundial.
-Bueno, ni pedo ¿No? a esperar otros 4 años.

Na na na, nanana, nana na, na nana, asi es el canto de la vida jorobada del pobre VHS termodinamico, todo sistema ordenado tiende a la mierda... jo jo, pasame otra cerveza por favor...

Se encontraba, [o mas bien, se perdia] en una triste y solitaria luz proveniente de un faro que hallaba su reflejo en el pavimento de alguna calle abandonado de alguna ciudad del mundo, el viento estaba sumamente cansado como para cantar, simplemente jugueteaba con las envolturas de los vomitos capitalistas que conocemos por chocolates.
Nada cruzaba por su mente, ¿Como para que pensar? sin duda era una actividad tan banal y vacia que no tenia caso invertir ni un solo segundo del marchito y amarillento tiempo que nos concedio algun Dios llamado mercado para consagrarlo mientras pudieramos aqui en la tierra.
Los Anuncios publicitarios se encargaban de dar una falsa sensacion de compañia mientras multitudes inmesas de gente invisible cruzaba inmolada y apresuradamente las calles.
Algo movio por fin la glandula que conocemos como "vida" y hablo.
-Hola.
Pero evidentemente nadie le respondio, ¿Quien le iba a responder? los pocos que hayan tenido la inmoralidad de permitir una voz ajena entrar en sus vidas seguramente lo ignoraron.
De nuevo hablo.
-Hola.
-Hola, ¿Como te va?
-Bien y ¿a ti?
-Pues no tan bien.
-¿Porque? ¿Sera que estas solo?
-Si.
En ese momento ya nada se movia.
-Abrazame, tu has oido a los Beatles y lo sabes bien.
-No.
-Si.
-Bueno, no hay nada mas feliz que esto ¿Verdad?
-No, tu hazlo de una vez.

Predecible y tristemente paso lo que tenia que pasar, y a nadie le importo, un breve ruido que rompio el silencio, si, que bien que la gente haga eso, al cabo es la sobrepoblacion lo que hace que el capitalismo se joda.
De todas formas todos nos vamos a morir, y pues ¿Es una competencia? a ver quien gana.

El cuerpo del compañero se encontraba donde mismo, empapando la acera y estorbandole a los gatos. Sin parientes, sin amigos, sin amores, sin pasiones, sin sueños, igual tenia que morir algun dia.

Jo Jo

el buro de mañana atrapado en marañas
la fria astucia de la sucia araña
el gris final de la pelicula del mal
lo que pasa dentro y fuera da las pasas en el arrabal

el nanana del perdido y pasado futuro
la calculada hegemonia cuadrangular
el pino que mide, compara y permanece obscuro
la playa suicida que no besa ni roza al mar

lo que se marchito con el correr del sol
lo que se perdio y orino en el azul
el camarada compañero del alcohol
la mera verdad que confieso: no se que rima con "azul"

¿Feliz cumpleaños?

si, soy un codo como para comprarle algo a mi camarada que cumple años, por eso le escribo un poema... un poema malisimo, como todos los que escribo, pero ahi esta:




a la flor que no se marchita en noviembre
al atardecer que no se mancha en la ventana
a todos estos rayos de luz de diciembre
al baile, al canto, al amor de la gitana

a ti, un contigo, un no sin ti de regreso
claro, siempre a ti, las hojas rosas del cerezo
comun y normal mente a usted la del cabello
con tus par de luciernagas oculares en destello

a ti, que te quiero como se quiere a una estrella
a ti que llegabas cuando se iba el estío
a ti, la que es inmune al hartazgo y al hastío
que no se te olvide, a ti, -tu, dama bella-

diecicieste inviernos los que tiñen tu sonrisa
son cientos de miles de segundos que se los lleva la brisa
-tu-,a la que nunca le falta ni te sobra la prisa
yessicayessica, solo pido que no carezcas nunca de risa

cuasi-pseudopoema malisimo JO JO

radicales que escuchan reggeaton y cumbias
pleitos raciales que no se van a dormir nunca
ejercitos de liberacion nacional que viven en la carcel
disparos cargados de fe que se dirigen directo a la nuca
moderados que se apodan a si mismos lenin
plasticos descargados que se biodegradan al quemarse


muchos, muchos pajaros suicidas que destruyen kamikazes
la soga en las manos campesinas usada pa jalar al burrito
tontos diputados que aunque cocainomanos siguen sagaces
y siendo capaces de todo ahi la llevan los evangelicos suicidandose

te odio, si, te detesto
no es un pero
mucho menos un pretexto

si siento cerca al mar
te podria asegurar
que no tengo lagrimal
tampoco semillas del mal
me viene dando muy igual
seguro te vas a hartar

a ti

comunistas rojos, azules, verdes y de todos los colores
trapecios macabros que giran entorno a la luna
manglares atados que en tercera persona sufren dolores
niños, bebes, madres y ancianos muriendo en su cuna

camaradas fumadores montados en camellos grises
alambres profundos y engañosos que pintan con gises
dulces chiles amarrados en la amarga feria del condado
meditabundo el brujo que va de la mano del arbol, abrazado

sucios, cojos, traidores perros con caras de humanos
octubres, domingos y todo lo que el suspiro suspiró
nueces rotas, hojas hechas polvo que el viento engañó
porfin mentiras que nunca jamas se lavan las manos

seis cuadros triangulares que flotan a mi alrededor
por desgracia no queda otra cosa que no huela a lluvia
en realidad no es que me este acordando del amor
es que el arroz no sabe bien sin una que tora calumnia

HN

retinas o pupilas?
las que sirvan peor
leños o pilas?
ningun, no para el amor


lagrimas o sangre?
depende de en que esquina
frio o hambre?
ninguna, no con esta espina


desatino o destino?
espadas o lanzas?
incluso para el camino
mas ninguna para las esperanzas

breve ataque de cuasi-inspiracion

el tiempo, las luces, los grillos... el viento, las cruzes, el exceso de frio

tal vez sea que a nadie le importa que el mundo gire

puede ser que no sea relevante que las estrellas nos miren

piedras, montañas, cerros y labios... ojos, arañas, espejos y tios

en verdad las rocas no tienen paciencia para las trivialidades humanas, solos nos oyen porque no tienen de otra

el cielo es mas hondo que el mar, pero la mirada es el oceano mas profundo...

la dialectica es tetrica y cruel, mas bien dictatorial, que podemos hacer sino vivir?

morir y crecer sin dicotomia, suspirar frente al mar sin analogias...

se concluye siempre al final: lo peor nunca es tan malo

solo por probar que puedo

mesas, rezos, altares, besos

cerezas, presos, alacranes, quesos

cabezas, cesos, arrabales, espejos

destrezas, perros, panales, objetos

caricias, amarros, chacales, gajos

empresas, reborujos, desmadres, carros

delirio, tal vez.

tres, cuatro... pinacates, nubes... seis, cinco... lluvia, arboles... catorce, veinticinco... cafe, soledad... yo, tu... tu, yo... adios, adios... uno, dos... mas viento y mas lluvia... nueve, diez... mas frio, mas cigarros... nosotros, ustedes... beatles, stones... no, no... veinte, cuarenta y ¡diez!... iu es es ar, iu es ei... ¿fria? ¡bah! se imaginaran ellos de que es la frialdad... ¿Hola?... no hay nadie... mil novescientos sesenta creo... tuneles, banquetas, parques, luces luces luces... musica muy mal, me quedo con google, me despido del comandante, me uno al PSUM, voto por el PPS, me niego a regresar a los cuarentas, me niego a ser mercantilista, no soy cajero de un oxxo (a diferencia de la chica que esta algo bonita de el oxxo de por el Tec) me niego a caminar y caminar, por eso pido rait aunque nadie me lo de. Orillas, relatos, historias, frios frios frios.

Pues es la neta

Si. Es dificil de aceptar: Me he quedado sin musas. ¿Y? no las necesito, Ja ja!! hasta que creen!! soy lo suficientemente revolucionario como para vivir sin musas... fue un paro patronal yo se! no estan en huelga por intereses propios, sino son presas del gregarismo alienante, no son sino marionetas de consciencia transitoria que facilmente son contra-subversionadas y expuestas a peligros inigualables se atreven a ir en contra de el proletariado inspiracional verdaderamente revolucionario... es la lumpenproletariado de las musas, y solo tengo de esas, los sectores mas avanzados y las capas mas radicalizadas no me han tocado a mi, solo se burlan desde lejos al ver mi triste ejercito de pagadas y flojas lumpen-musas que ahora son faciles victimas de la oligarquia...

Madera III

23 de septiembre de 1965

No hay palabras, al alba nadie llego. Alguien, seguramente, dio el aviso de que ibamos a atacar y cientos de militares salieron a nuestro encuentro, cien soldados contra 13 guerrilleros, claro, cada uno de nosotros valia por 5 y nuestras armas rendian mas que las suyas, pues las nuestras eran para liberar no para oprimir. A la hora del asalto todo y todos se pusieron de acuerdo en nuestra contra, nuestras balas nisiquiera lograban atravesar el traje de los soldados... sangre corrio de ambos bandos, pero no pudimos hacer nada, esta vez el destino no estaba de nuestro lado, y no habra siguiente vez... probablemente todos mis compañeros cayeron, los vi morir, vi como le disparaban a Arturo Gamiz... vi como Pablo Gomez era asesinado... la indignacion, la rabia, el enojo, mi roja sangre hierve, esto no se perdona. No murieron los guerrilleros solamente, y no mori yo por mala suerte, ahi en ese campo cayeron los sueños, las ilusiones las esperanzas, el aire, la brisa, la risa, la luz. Frente al cuartel fueron regadas con sangre rosas rojas que se marchitaran... frente al cuartel quedaron los destruidos cuerpos de seres humanos que dieron su vida por la liberacion... ¡y yo preferiria acompañarlos! me esperara la persecucion politica, la clandestinidad, la vida en el anonimato, y nada de eso me importa, mis compañeros han caido y pronto lo hare yo, creo que nunca volvere a ver a Maria, seguro se canso de esperar, seguro ha de creer que lo tenemos bien merecido.
las bajas de guerra no solo fueron las estrellas y los heroes comunistas, tambien fueron mi alma, que fue perforada por una bala de cruel derrota y que ahora acompaña a mis compañeros, y mi amor, Maria, quiero que sepas: siempre te ame...

Madera II

22 de septiembre de 1965

Los demas camaradas no llegaron, estamos solos con un camion robado y unos rifles que de pura suerte siguen funcionando, confio aun asi que las cosas saldran bien, extraño a Maria, tengo frio y hambre, ha llovido mucho y esta por amanecer, las estrellas nos saludan, saben que pronto las alcanzaremos, saben todos los astros incluyendo a luna que nuestras armas, por mas jodidas y mojadas que se encuentren, serviran mejor, pues estan empuñadas por las manos liberadoras de los guerrilleros chihuahuenses, ¡si! somos los primeros guerrilleros en México, bueno si no contamos a Emiliano Zapata, estamos en la vanguardia de los movimientos sociales, porfin cumpliremos con el sueño del pueblo. Seguro mañana llegaran los camaradas, de ultimo segundo, con sus armas y con refuerzos, llegaran y tomaremos el cuartel de Madera, la sangre correra, las almas volaran, los gritos, aullidos y disparos seguramente perfumaran el aire del alba en la sierra madre occidental, y con gritos de triunfo habremos iniciado la guerrilla mas grande del continente, no tardaran en sumarse militantes en toda la republica, estoy dispuesto a dar mi vida. Tal vez tengo miedo, tal vez tema que nunca vuelva a ver a Maria, ¿Que hara ella? ¿me extrañara? ¿estara pensando en mi? ojala no, quisiera no haberle causado tanto dolor, quisiera que almenos me comprendiera, que supiera porque estoy aqui, que supiera que esto es por todos, por el pais, ¡por el mundo! ella no entiende... solo lloro, solo lloro y me grito cuando se entero de que venia, espero que me olvide, espero que supere todo esto, y espero que en la nueva sociedad, en el nuevo México, ella encuentre su lugar conmigo, o sin mi... ya va a amanecer, te dedico cada bala a ti Maria, te extraño... ¡Hasta la victoria siempre!

Madera

3 de septiembre de 1965

me miro, por ultima vez, con unos ojos salpicados de luz y de lagrimas que adivinaban que nunca me volverian a mirar. era principios de septimbre de aquel año dificil de recordar, corrian los minutos y las horas como escapando de las condiciones objetivas que envenenaban el aire mexicano de 1965. No era yo muy diferente, habia muchos como yo, sin duda estaba dispuesto a arriesgarlo todo por la liberacion del proletariado, la guerrilla habia funcionado en Cuba, ¿porque no en mexico? aparte todos estabamos tan preparados, ya habiamos estado entrenando y estudiando mucho, teniamos una base social urbana y otra rural, sabiamos que nada era imposible. Se acercaba la fecha cada dia mas, el 23 habiamos acordado en dar el primer golpe decisivo, ya los otros no nos habian salido muy bien para ser sinceros, ¡pero ora si! ya nada nos lo iba a impedir. Me dolio el corazon cuando me despedi de Maria, ella no tenia la culpa, sabia que si me amaba tendria que sufrir, se lo adverti, pero sin duda ella no tenia la culpa... el amor hacia la libertad era muy grande, y es posible que nunca me vuelva a ver, por un momento intente reconciderar la excursion y echar hacia atras todos nuestros entrenamientos y pasadas experiencias, ¡no! ¡esta era la buena! iba a regresar, ganar la revolucion y ser feliz junto a Maria en un mundo libre, en una nueva sociedad.
Llego el dia y me fui sin despedirme de ella, no podia salir mal esta vez...

wawa

un poema de despedida? ¡ni madres! ni poemas ni canciones ni sonetos ni coplas... ni silencio! solo palabras, ya esteriles y desperdiciadas, solo palabras debiles y ahogadas, palabras que no se recordaran porque no significaban nada, palabras vacias, si! son palabras vacias las que te dedico, jaja! a ver si con ellas haces lo mismo que con las otras, ojala y si... ojala no vuelva a saber nada de ti nunca, ojala en la guerra civil te pierdas y desaparezcas, ojala me vaya lejos y nunca vuelva a oir tu nombre, ojala me odies, asi como espero llegarte a odiar, yo no vengo con chingaderas de que: "yo no te podria guardar rencor" si si te podria guardar rencor, porque? porque puedo y quiero! porque eres hojas secas, polvo de hojas secas! hojas secas en la basura! hojas secas solas y llenas de ceniza! no vales ni la mitad del humo que expulso de mi boca, no vales ni la mitad del suspiro que te dedico... y si, esto es una despedida, una clara despedidad, me despido no de ti, ni que gozaras algun privilegio, ¡ni madres! ¡no! me despido de ustedes y su estupida existencia, me alejo por fin y de una vez por todas de la logica con la que asesinan diariamente al sol y a la luna... me voy de este mundo de mierda, pero no me suicidio, no soy ni cobarde ni lucio cabañas, soy revolucionario, mas que cualquiera de ustedes y sinceramente me vale un carajo si los llego extrañar, me importa aun menos si me extrañan, y claro que tu no me extrañaras! que bueno!! espero y deseo con todas mis fuerzas que nunca pienses en mi, le ruego al dios tlaloc para que los recuerdos mios que puedas todavia tu tener se quemen en la mas dolorosa flama... espero que desaparzca de tu vida asi como lo haces tu de la mia, no es culpa ni del amor ni de la burguesia ni de cupido, es culpa mia y tuya, principalmente mia por darme a la profesion de soñador... Adios! hasta siempre! ciao! auf widersehen!
si no te vuelvo a ver sere feliz, espero que nunca me vuelvas a ver.

Pa llevar en los asientos de atras

a ver si no se me olvida nada:
-Calor hermetico, soporifero y sofocado.
-polvo de lo que seguramente fueron canelones o alguna galleta de esas.

-dos tapetes sumamente sucios que enrealidad resultan incomodos e innecesarios.

-vista pseudo-polarizada de morado que obstruye las miradas distantes.

-Clinex nuevos aunque tremendamente arrugados en alguna bolsita de plastico.

-papeleo burocratico, carpetas, o cosas de esas que parecen importantes.

-revistas de mujeres, selecciones, contendio, cualquiera de esas sirven bien.

-un feo cenicero que nunca ha cumplido su proposito de albergar cigarrillos muertos.



si, ahi esta todo,

Canto a lo perdido

nostalgia del frio y gris pasado
como la primavera que moria en praga
como el octubre donde no caen las hojas
como la cama sin descanso
despues de mucho haber andado

nostalgia del futuro inexistente
como el mayo parisino e invernal
que hace el noviembre derrumbandose?
lo mismo que tus lagrimas
desplumandose piadosamente en el instante

nostalgia y dolor tardio por los segundos
por los minutos suicidas del octubre traicionado
por los meses ahogados en las aguas del golfo
por el gran septiembre derrotado
por los dias que aun quedan moribundos

nostalgia y palida ansiedad despues y antes
despues de que ya no queda el pan de cada dia
despues de john george ringo and paul
antes de el 11 del nueve del ochentainueve
antes de que acabaran las risas hilarantes

y nostalgia a donde vas con tanta prisa?
y dolor porque no te quedas un ratito mas?
que acaso ya no les gusto la risa?
de este loco al que nunca amaras

a donde vas con tanto apuro olvido?
que no sabes que te tienes que quedar!
asi te lo ordeno yo, mi amigo
pa que veas morir las hojas del mar

quedense camaradas! olvido y dolor
quedense compañeras! nostalgia y cenizas
al cabo ya se ve muy muerto el amor
y tengan por seguro que no veran de nuevo esa sonrisa.

narracion

a ver si asi sale bien:

eres apenas un niño, eso es lo que escuchas a diario, el sistema jerarquico de la familia te ha condenado a vivir en la indiferencia gracias a la abundancia de hermanos, la dulce y despues cruel linea que divide las fantasias infantiles de las realidades [in]humanas aun no aparece en tu fragil mente. vives en una gran casa color naranja, es de un solo piso pero abarca una cantidad considerable de terreno,tipica vivienda colonial, 5 ventanas en el frente de la casa y un gran patio, tu "humilde" casa cuenta con alrededor de 8 habitaciones, apenas suficientes para todo el tropel familiar que en ese entonces era lo comun, en frente de la casa hay un parque en el cual las parejas, los perros y los mendigos se pasean a diario, en ese entonces no habia tantas parejas ni tantos perros ni tantos mendigos, y aun todo el pasto era verde salpicado de flores.

a diario te conformas con jugar futbol y con escuchar de vez en cuando el radio, la television en aquellos ayeres todavia no era el comun denominador de las familias mexicanas y aun menos de un pueblito como Jimenez, te divierta pelearte con tus hermanos y disfrutas los desayunos que prepara con afecto y amor tu madre, sin lugar a dudas eres un niño normal, tal vez un poco inteligente.

un dia, hace como 30 años, afuerzas que te acuerdas, estabas acostado al lado de tu hermano gemelo tratando de invocar el sueño por todos los medios: ovejas, ... ovejas y ovejas... pero el contar mamiferos lanudos no era una actividad suficientemente somnifera para ti... en un descuido y sin que te dieras cuenta una mujer vestida de blanco entro a la habitacion haciendo manifiesto de su sobrenatural palidez sobre volo toda la superficie de tu cuarto, tu sin tener miedo esparaste a que se fuera, notaste que sus zapatos no tocaban el suelo y que no hacia ruido... sin contar con su mistico esplendor fatuo...
la camarada vestida de blanca se hizo presente en tus noches a diario, siempre con inigualable rutina, entraba y hacia el mismo recorrido, siempre te preguntaste a donde iria despues... pero nunca fue tu duda absuelta.

asi, tu familia abandona el pueblo y los recuerdos y los fantasmas son dejados atras al igual que tu niñez y la casa en la que creciste... creces aun mas y te despojas porfin de la infancia, la linea que divide lo racional y lo fantasioso esta marcada al cien porciento, ya eres todo un adolecente que pronto estudiara su carrera en la capital del estado de Chihuahua.

Pasan los años y te conviertes en un hombre de bien.
un buen fin de año, la familia se reune y como en todas las tertulias de los hombres y mujeres viejos, surge a flote el tema de lo espiritual, tu haciendo alarde de tus infantiles recuerdos pretendes impresionar a todos con la historia de la mujre de blanco, sin embargo lejos de impresionarlos confirmas la duda que tenian si es que en verdad la mujer existia, muchos de tus familiares coinciden con la misma historia y deciden organizar una travesia hacia la casa y revelar los misterios que en ella alguien o algo guardo.

tu, con tu inmortal valentia, decides liderar la expedicion, y al frente caminas por los pasillos destruidos de la casa, cuarto por cuarto es revisada la vivienda inhabitable, destruida y empolvada, algo rayada por los ya muy frecuentes cholos... solo queda un cuarto, un cuarto sin chapa, un cuarto macabro y misticio, todos rajan excepto, como siempre, tu... la tarea que se te fue asignada correspondia en meter la mano por agujero de la chapa y abrir desde dentro, tu sin titibeos insertaste la mano en el hoyo de madera... estabas por abrir la puerta... cuando de pronto una mano, una mano fuerte, una mano oscura y cubierta de bellos, te tomo por la muñeca con un poder impresionable, todos cagados de miedo te intentaron safar sin ningun resultado... cuando creian que eras caso perdido la mano te solto... sin pensarlo dos veces tiraste la puerta y.... no habia nadie en la habitacion que carecia de ventanas...

Los niños fascistas

siempre bien peinados, pulcros, presentables, con los ultimos trapos que vomito el demonio llamado moda, siempre atentos, siempre listos para todo, las mejores calificaciones, las pieles mas cuidadas, los dientes mas blancos, los zapatos mas pulidos... siempre organizados con alguna agenda, siempre con algo vacio que hacer... buenas personas, ejemplos de personas, faciles de encontrar el domingo...

Poema

(autores: Manis y Lucho)

eras, asi, como la piedra enlodada en el zapato


no era un corazon, no era mi corazonada

ni era la moneda que deja el raton bajo mi almohada

era algo diferente, algo que me enamoraba

y sin embargo no hacia yo mas que jugar al raton y al gato

que con sus garras afiladas me destrozaban

una a una, las tiras de mi cuerpo caian sobre tus ojos, tambien hechos tiras

los organos sin sentimientos

las coplas sin versos

y el ruido guardando el silencio

vomitando todas y cada una de mis jodidas mentiras

quisiera poder comerte a ti para sentirme vivo cada jodido dia

quisiera beberme cada dia para sentirte jodidamente viva

pero ¡qué va! jamas seras mia, ya que dentro de una ilusion macabra y desorientada

te vas con alguien que no vale ni un misero abrazo

con tu ausencia, no con soga ni con pistola, con tu ausencia sola, le dedico un maldito adios al vacio mundo, que sean del suicidio colectivo tus revolucionarios labios

Y que tus ojos no miren al ocaso
¡No vayas al final! te digo
tienes muchísmo que dar

me ahogo, te ahogas, no habra mas sueños ni mas besos, en el frio y desconsolado mar

te perderás
pero en cambio yo
yo te seguire buscando,
seas luz, seas luna o incluso una estrella
Porque un sentimiento es mi accion de un organo en movimiento

Noup.

estaba a punto de empezar a escribir o mas bien a reescribir una bonita narracion de terror que ha llegado a mis oidos gracias a las experiencias sobrenaturales de mi buen padre, al que le han tocado vivir mas de una... pero enfin, simplemente no puedo, estuve a punto de escuchar "pero que hermosas eran" y tampoco fui capaz... tuve que poner mejor "corre dijo la tortuga"... y de paso que estoy confesando: no me considero lo suficientemente fuerte para oir Heroes del silencio.

se puede deber a que que es de noche y hoy fue un dia cansado,

tal vez esta relacionado con el simple hecho de que no he cenado,

incluso a de ser a causa de la ausencia del bonito color morado

pero creo que siendo realistas la conclusion es una: sigo enamorado

"me gustaria saber de una vez como acaba la historia" ha de pensar fukuyama y muchos de los lectores del -psicoanalista-... "me gustaria que todo estubiera claro" han de exclamar los africanos sin agua potable y los fieles a -la mujeres araña-... "daria lo que fuera para volver en el tiempo" es un pensamiento que cruzo, seguramente, por la mente de Leon Trotsky y de muchos muchos muertos en atentados terroristas... "en verdad me encantaria estar contigo" es una frase que espero que Yoko Ono diga a diario al igual que muchos luises lo hacen cada que pueden...

Mi morral

se perfilaba ya como a las 3 de la tarde que seria un dia solitario, verdaderamente no tenia ganas de buscar compañia
maneje desganadamente porque en verdad tenia ganas de caminar
y llegando ya a la calle "independencia" me propuse a mi mismo encontrar un lugar vacio para pararme y empezar a caminar
se me pasaron dos o 3 lugares y desesperado segui mas y mas adelante
porfin vi toda una pared o calle o banqueta, como se diga, vacia, sola para mi, muajaja
estacione, y procure cerrar todos los vidrios y apagar una misteriosa luz que se habia encendido sin que yo me percatara, justo cuando quite la llave empezaba "contigo" cantada por Sabina y Serrat
raudo y feliz encendia un cigarro al mismo tiempo que pasaba delante de "el san juan"
delante de mi iba un huraño muchacho mas o menos de mi edad (mas no de mi estatura) que cargaba una gutiarra a sus espaldas
llego un momento en que sin ninguna razon aparente iba a atravesar la calle, creo que es "porque podia" cruzarla siendo que en realidad no necesitaba hacerlo...
justa y paradojicamente antes de llegar a la mitad del riachuelo de asfalto mi dulce y compañerisimo morral se rompio... al romperse, pues yo iba corriendo, (me habia equivocado, no podia "del todo" cruzar la calle pues venian carros) cayo lejos de mi... sin pensar en las consecuencias en ese tragico instante murio mi morral y tambien mi prematuro cigarro que se resbalo de mi boca... ya que estube a punto de acompañarlos dado a que me regrese por el junto con todas mis cuasi-pertentencias (era libros sacados de la biblioteca...) irreflexibamente jaja.
la desgracia fue que el camarada conductor de la destartalada troca que estaba destinada a ser mi verdugo logro accionar sus torturados y explotados (por el capitalismo) reflejos, salvandome de un final absurdo
despues de eso andube por ahi con mi morral muerto, hasta que lo amarre, pero se volvio a romper

La plazilla

un dia nublado, hermenticamente cerrado pero no claustrofobico ni sofocado, incluso frio, las hojas, como es tipico de esta epoca del año, le hacian compañia al viento
una plaza liberada de la logica capitalista con la cual fluye el tiempo
delante se erguían dos tristes edificios de concreto, uno adornado con reflejante vidro-espejo vestia un color rojo de su lado izquierdo (o derecho como le quieras ver) el otro, menos deprimido, pues no alberga gente de mala reputacion, se trataba de levantar a duras penas sobre las pobladas calles
cerca de la fuente habia unas treinta palomas griseaseas, algunas negras, que revoloteaban, comian y eran espantadas por un escuadron de muchachos cursantes de bachilleres que al parecer hoy terminaban clases
frente a la catedral habia parejas paradas, parejas sentadas, hombres solitarios, mujeres solitarias y familias acompañadamente solitarias
a mi lado estaba mi destruido morral, a mi otro lado estaba un señor que al parecer estaba malhumorado porque lo salude y no me retribuyo las "buenas tardes" al rato llego un camarada que oia musica, pero no se sento en la banca
hay que recalcar el frio, el frio azul y gris de quietud temporal, del tumulto en el silencio, de la ausencia en al compañia, de la flor que nace en chernobyll, del niño que juega poker en una casino de las vegas
en el respectivo kiosko de la respectiva plaza se encontraban unas guapas y burguesas chicas que ponen musica guapa y burguesa, algo molesta sinceramente
que no se les olvide que habia palomas comiendo y cagando
que no se les olvide tampoco que hacia viento y que era otoño
no pensaba en nadie y fumaba, esta vez me lo permitiste gracias a dios
era un libro de jose emilio pacheco el suertudo poseedor de mis miradas y pensamientos
a la derecha y a lo lejos habia una pareja de proletarios que se besaban muy apasionadamente, incluso la femina estaba sobre el macho, como si nadie los estuviera viendo, asi duraron un buen rato, como media hora, hasta que la policia llego a separarlos... indignados ellos se fueron a continuar su acto amoroso a otro lugar
la catedral estaba ahi, si no conoces chihuahua no podras tener la imagen completa, al lado izquierdo, ominosa, acogedora, cafe, llena de palomas (que no se nos olvide) y de popo de palomas... ah! y de gente tambien
habia unos puestos de hippies que alguna vez llegue a conocer pero que ya no saludaba, me da flojera sinceramente, si ellos no me saludan: ni modo. Vendian morrales, camisas, banditas, pulseras, collares y todo tipo de accesorio que debe de poseer aquel que se considere hippie
estaban a mitad (casi) de la plaza
no le quise preguntar la hora a mis acompañantes temporales por miedo a que se enojaran, no se veian muy contentos, asi que me fui a caminar por ahi... al primer señor que vi con reloj le pregunte sin cortesia que que hora era, el me contesto que eran las 4:20, asi que segui caminando por ahi...